“No quería que el coche se rayara.”
“Así que aparcaste en mi propiedad y pasaste por encima de mi macizo de flores para protegerlo de los arañazos.”
“Es solo hierba, Amanda.”
“Pasaste con el coche por encima de mi macizo de flores.”
“Las flores vuelven a crecer.”
Lo miré. Miré su sonrisa. Reflexioné sobre todo lo que había aceptado durante el último año, cada pequeña concesión que había hecho en nombre de no ser el tipo de persona que convierte todo en un conflicto, y sentí que algo se instalaba en mí que no era ira propiamente dicha, sino esa sensación que subyace a la ira cuando la paciencia se ha agotado.
Estaba esperando la discusión. Lo noté en su postura, en la leve inclinación hacia adelante de un hombre que ha tendido una trampa y está listo para disfrutar viendo cómo se desarrolla. Una discusión le daría algo con lo que trabajar. Me llamaría emocional. Me llamaría irracional. Me culparía por haber provocado la escena, y lo haría delante de cualquiera que pasara por allí, y la historia que contaría después trataría sobre una joven que no supo manejar un favor inofensivo.
Sonreí.
