Empecé a caminar, no hacia la gasolinera que Brandon había mencionado, sino hacia un futuro que no podían imaginar. En mi bolso llevaba mi pasaporte, mis medicamentos y una escritura. La escritura original de veinte acres de tierra a mi nombre de soltera, comprada antes de casarme con Nicholas, antes de que Canton Family Orchards se expandiera. Los veinte acres más rentables, por cierto, que incluían los derechos de agua que cualquier promotor inmobiliario pudiera necesitar.
Mis hijos pensaban que me habían dejado sin nada. Estaban a punto de descubrir lo equivocados que estaban.
La caminata hasta el pueblo duró casi dos horas. Mis zapatos —unos zapatos planos y prácticos que había usado para el funeral de mi esposo— no eran adecuados para caminos rurales. Cuando llegué a la gasolinera y tienda de comestibles Miller, a las afueras de Milfield, tenía ampollas en los pies y el sol de la tarde me había quemado el cuello. No me importaba. El dolor tiene la capacidad de aclarar las cosas, y con cada paso, mi propósito se volvía más claro.
No entré de inmediato. En cambio, me senté en el banco de afuera, observando camionetas y sedanes ir y venir. Gente normal que llevaba una vida normal y que no tenía ni idea de que Naomi Canton —quien había sido jurado de sus pasteles de manzana en la feria del condado durante veinte años— acababa de ser abandonada como un animal atropellado por sus propios hijos.
“¿Señora Canton?”
Levanté la vista y vi al mismísimo Ray Miller, propietario de la tienda de tercera generación, secándose las manos en el delantal.
“¿Estás bien? Te veo un poco demacrado.”
“Solo estoy descansando, Ray. Ha sido un día largo.”
Él asintió, mirando mi maleta. “Lo siento mucho por Nicholas. Era un buen hombre”.
—Sí, lo era. —Enderecé la espalda—. Ray, ¿puedo usar tu teléfono? Parece que he olvidado el mío.
“Por supuesto que puedes.”
Me condujo al interior, pasando por los refrigeradores de cerveza y los pasillos de aperitivos, hasta la pequeña oficina que había detrás del mostrador.
“Tómate tu tiempo”, dijo.
No llamé a ninguna de mis amigas aficionadas a la costura, como me había sugerido Brandon. Llamé a Vincent Hargrove, nuestro abogado de familia desde hace treinta años.
