David apareció detrás de él.
—Carol, tal vez deberíamos sentarnos.
—Ya estoy sentada.
Ninguno de los dos habló.
Miré a Michael.
—¿Grace es tu hija?
Sus ojos se abrieron de par en par.
—No.
Levanté el informe.
—¿Por qué dice que tengo un vínculo biológico con esa bebé?
Michael miró a David.
Ese pequeño gesto me dijo todo lo que necesitaba saber.
Fuera lo que fuera lo que estaba pasando, mi marido y mi hijo ya lo sabían.
—Dejad de miraros —dije con brusquedad—. Miradme a mí.
Michael lo hizo.
Tenía los ojos húmedos.
Me quedé mirándolo fijamente.
—Acabas de decir que no es tuya.
—No lo es.
—Entonces, ¿de quién es hija?
Michael tragó saliva.
—De Rebecca.
El nombre no significaba nada para mí.
—¿Quién es Rebecca?
Entonces respondió David.
—Tu hija.
Me eché a reír.
Fue un sonido breve, de pura incredulidad.
—¿Mi qué?
—Carol…
—No tengo ninguna hija.
Michael se puso en cuclillas frente a mí.
—Tengo tres hijos varones.
—Lo sé.
—Mi hija murió.
Nadie habló.
Algo frío me recorrió el pecho.
Miré de Michael a David.
—Mi hija murió.
El rostro de Michael se desencajó.
La habitación pareció inclinarse.
Me aferré a los reposabrazos de la silla.
—No.
—Es verdad.
—Ni se te ocurra.
—No te mentiría sobre esto.
Me volví hacia David.
Él no podía sostenerme la mirada.
