Durante unos instantes sentí alivio.
Pero entonces recordé todo lo demás.
—¿Por qué me lo estaban ocultando?
Emily miró al abuelo y los ojos de mi padre se llenaron de lágrimas.
—Porque la escultura no era el verdadero secreto —respondió—. El secreto era algo completamente distinto.
Abrí el cajón inferior de un armario y sacó varios documentos médicos.
Dos meses antes, le habían diagnosticado una enfermedad neurológica en etapa temprana. Los médicos le habían advertido que, con el tiempo, podrían perder la precisión en las manos y comenzar a sufrir problemas de memoria.
—Quizá esta sea mi última escultura —susurró—. No quería decírtelo hasta estar completamente seguro. Ya tienes suficientes preocupaciones.
En ese momento comprendí por qué Emily siempre quiso quedarse con él.
—¿Tú lo sabías? —le preguntó a mi hija.
Emily.
—Un día, el abuelo olvidó terminar una llamada y escuché lo que le dijo el médico. Me pidió que no te contara nada. Yo me quedaba con él porque por las noches le temblaban las manos. Le llevaba agua y me aseguraba de que tomara sus medicamentos.
Nada de lo que yo había temido era real.
Pero la verdad resultó ser mucho más dolorosa.
Me arrodillé frente a Emily y la abracé con fuerza. Después miré a mi padre.
—No habrá más secretos. Especialmente secretos que se espera que una niña guarde.
