“¿Cuántos años tienes de nuevo?” Preguntó Wendell.
“Trece”.
“Hablas como uno de mis ingenieros”.
Jaylen dio una débil sonrisa.
“Tal vez tus ingenieros hablan como chicos que leen libros de hormigas”.
La sonrisa desapareció cuando bajaron por un carril más estrecho.
Las casas se hicieron más pequeñas. Algunos tenían porches caídos en las esquinas. Algunos tenían autos en el patio con malas hierbas creciendo alrededor de los neumáticos. La ropa se colgó inmóvil en el calor.
Jaylen señaló.
– Aquí.
Wendell se ralentizó cerca de una pequeña casa azul detrás de una valla de alambre. La pintura se estaba pelando. Una ventana tenía cartón pegado por dentro. Un buzón de correo oxidado se inclinó hacia el borde del patio con el nombre TATE escrito en el marcador negro que se desvanecía.
Antes de que Wendell pudiera hablar, la puerta principal se abrió.
Una mujer subió al porche.
Era delgada, más joven de lo que Wendell esperaba, tal vez a los treinta años, pero la enfermedad había sacado a la juventud de su cara. Una mano agarró el marco de la puerta. La otra presionaba contra su pecho. Llevaba una túnica amarilla descolorida y miró el SUV como si fuera una nube de tormenta rodando hacia su casa.
Jaylen salió rápidamente.
“Mamá, está bien”, llamó. “Su coche se averió. Lo he arreglado”.
Los ojos de la mujer se movieron de Jaylen a Wendell.
Wendell salió con ambas manos visibles, de repente consciente de cómo cada centímetro de él anunciaba dinero, intrusión y peligro.
“Señora,” dijo. “Wendell Hayes. Tu hijo me ayudó a salir de una situación difícil”.
– Jaylen -dijo ella, con la voz dura. – Ven aquí.
