Una me la envió a mí en nombre de Mike.
La otra se la entregó a Mike en mi nombre.
Hizo que los dos creyéramos que el otro había decidido terminarlo todo.
— Pero ¿por qué guardó esta caja? —pregunté.
Ben respondió.
— Tal vez no pudo obligarse a tirarla. Cuando la abuela murió, yo estaba vaciando su casa. Encontré una caja grande en el ático llena de documentos antiguos. Esta caja azul estaba dentro. Y también estaban tus cartas verdaderas.
Volví a abrir la caja azul.
Dentro había un montón de cartas.
Mis cartas.
Muchas seguían cerradas.
Saqué una.
Era la carta que había escrito el día en que por fin decidí confesarle a Mike lo que sentía.
La abrí.
Al leer la primera línea, mis ojos volvieron a llenarse de lágrimas.
Mike, estoy cansada de fingir que para mí solo eres un amigo.
Apreté la carta contra mi pecho.
— ¿Nunca la leíste?
— No.
— Si la hubieras leído…
Él terminó la frase.
— Tal vez toda nuestra vida habría sido diferente.
Los dos guardamos silencio.
Había cuarenta años de dolor dentro de aquel silencio.
Entonces recordé lo más importante.
— Pero tú te casaste.
La expresión de Mike se suavizó.
— Sí. Algunos años después me casé con Susan. Y quiero que sepas algo. Era una buena mujer. La amé. Ella no tuvo ninguna culpa de lo que nos pasó.
