No tenía ni idea de que ese viaje la llevaría a cuestionarse todo lo que le había dicho hasta entonces.
Al principio, todo parecía ir bien.
Pero el último día, dejó de contestarme.
Lily me enviaba fotos alegres todos los días: posando con sus amigos bajo las palmeras, sonriendo a la salida del hotel y haciendo muecas dramáticas junto a los puestos de souvenirs. Llamaba cada noche, tal y como había prometido, y hablaba tan rápido que apenas podía interrumpirla.
Pero el último día, dejó de contestar.
Su único mensaje fue: “Vuelvo a casa”.
Ni una foto. Ni un emoji. Ni siquiera su típico corazoncito al final.
Antes de irse a Los Ángeles, Lily me lo contaba todo. Entraba corriendo por la puerta principal cada tarde, dejaba la mochila en el pasillo y me seguía a la cocina para contarme cada detalle de su día.
“Me voy a casa”.
Incluso cuando hacía algo mal, la culpa solía llevarla a mi habitación antes de medianoche.
“¿Me prometes que no te enfadarás?”, me preguntaba.
“Te prometo que te escucharé”.
Con eso bastaba. La historia completa salía a borbotones.
A Lily nunca se le había dado bien guardarme secretos.
Así que me dije a mí misma que estaba cansada. Nada más.
Pero la chica que volvió no se parecía en nada a la que me había dejado allí.
“¿Puedes irte, por favor?”.
Lily solía lanzarse a mis brazos después de pasar incluso una sola noche fuera de casa. Aquella noche, pasó junto a mí sin darme un abrazo, arrastró su maleta escaleras arriba y cerró con llave la puerta de su habitación por primera vez en años.
“¿Qué ha pasado?”, le pregunté a través de la puerta.
“Nada. ¿Puedes irte, por favor?”.
Durante la semana siguiente, apenas comió. Dejaba el móvil boca abajo, pero se sobresaltaba cada vez que vibraba. Si un automóvil reducía la velocidad ahí fuera, se apresuraba a la ventana y lo observaba hasta que desaparecía.
Cada vez que mencionaba Los Ángeles, se ponía furiosa.
“¡Deja de preguntarme por ese sitio!”.
“¿Cómo está Lily después de todo lo pasado?”.
Intenté convencerme de que se había peleado con una amiga o de que había pasado vergüenza delante de un chico. Pero la vergüenza no explicaba la forma en que observaba cada automóvil que pasaba, ni por qué me miraba como si la hubiera traicionado.
