Y yo debería haberme ido a casa y haber seguido con mi vida.
A Hope la pusieron bajo tutela temporal.
Pero es que ya no me quedaba mucha vida a la que volver.
Dos meses antes, mi propia hijita había fallecido. Solo tenía once meses.
Mi esposo se fue al día siguiente del funeral.
Dijo que mirarme le hacía pensar en ella.
Estaba demasiado vacía como para odiarlo por decir eso. Ni siquiera lloré cuando salió por la puerta por última vez. El dolor no se podía comparar con la pérdida en la que ya me estaba ahogando.
Dos meses antes, mi propia hijita había fallecido.
Así que cuando Hope desapareció en el sistema, no podía dejar de pensar en ella.
Empecé a ir a visitarla.
Al principio, me decía a mí misma que solo iba a ver cómo estaba la niña abandonada de la Puerta 17.
Entonces, una tarde, me rodeó el dedo índice con toda su manita y algo dentro de mí, algo que creía que estaba muerto, volvió a moverse.
“Qué dulzura”, le susurré mientras se me llenaban los ojos de lágrimas de felicidad. “Quizá viniste a mi vida por alguna razón, ¿eh?”.
No podía dejar de pensar en ella.
La adopté.
Pasaron dieciocho años más rápido de lo que creía posible.
Hope se convirtió en una niña con rizos oscuros y rebeldes, rodillas raspadas, opiniones muy firmes sobre las tortitas y la costumbre de rescatar insectos de la bañera.
Según ella: “Dan asco, pero aun así quieren vivir”.
Cada cumpleaños, me hacía contarte la historia del aeropuerto.
Pasaron dieciocho años más rápido de lo que creía posible.
Cuando era pequeña, se acurrucaba contra mí, agarrando con fuerza el conejo gris que nunca se separaba de ella.
“Tú me encontraste”, solía decir.
Y yo siempre le respondía: “Dios te envió a un lugar donde yo pudiera oírte”.
Cuando cumplió catorce años, Bunny ya vivía en el sillón de su habitación, pero seguía queriendo que le contara la historia. Incluso cuando tenía dieciséis años y fingía que ya era demasiado mayor para todo, seguía queriendo que le contara la historia.
“Dios te envió a un lugar donde yo pudiera oírte”.
