Mi esposa llegaba cuatro horas tarde, tenía el móvil apagado y en el hospital me dijeron que se había ido a la hora prevista. La localicé en un almacén y conduje hasta allí preparándome para lo peor. Maeve estaba viva y a salvo, pero lo que había construido en secreto allí dentro no era más que el principio de todo lo que me había ocultado.
Mi esposa, Maeve, es de esas personas que me envía un mensaje si va a llegar diez minutos tarde.
Es enfermera pediátrica, así que su horario nunca ha sido fácil.
Los turnos se alargan. A los padres les hace falta que les respondas a una pregunta más. A algún niño le entra el miedo justo antes de que le den el alta.
Y últimamente, el trabajo le estaba pasando factura.
Su horario nunca ha sido fácil.
A Maeve siempre le han importado sus pacientes, pero de vez en cuando, alguno le sacaba de quicio.
Había una niña de seis años llamada Ava de la que te había hablado más de una vez.
Maeve nunca me contó detalles médicos, solo que la familia de Ava lo estaba pasando mal y que, a veces, enviar a un niño a casa no significaba que lo difícil hubiera terminado.
En los últimos meses, Maeve parecía distraída.
El trabajo le estaba pasando factura.
Unas semanas antes, me desperté pasada la medianoche y la encontré en la mesa de la cocina con el portátil abierto y una pila de papeles al lado.
En cuanto entré, cerró la pantalla y guardó los papeles en una carpeta.
“¿En qué estás trabajando?”
“Cosas del hospital. Vuelve a la cama”.
Me dio un beso en la mejilla como si nada.
Cerró la pantalla y guardó los papeles en una carpeta.
Me molestaba más de lo que quería admitir.
Había habido otras noches en las que se había quedado hasta tarde, otros momentos en los que parecía estar en otra parte incluso estando sentada a mi lado.
Me da vergüenza admitir que se me había pasado por la cabeza otra posibilidad.
Me preguntaba si habría alguien más.
Entonces me sentía ridículo.
Me preocupaba más de lo que quería admitir.
