Yo estaba criando completamente sola a mi hija Emily, de seis años.
Cuando el médico nos dijo que su cáncer había llegado al estadio cuatro, me quedé mirando sus labios durante un largo rato, incapaz de comprender el significado de las palabras que salían de su boca.
—Lo siento muchísimo, Sarah —dijo con un profundo suspiro—. El tratamiento solo puede darnos un poco más de tiempo. A Emily quizá le quede menos de un año de vida.
Desde aquel momento, mi vida quedó dividida en dos partes: antes de escuchar esas palabras y después.
Vendí mi coche, acepté trabajos adicionales, pedí dinero prestado y rezaba todas las noches. Pero, por mucho que intentara mostrarme fuerte delante de mi hija, cada vez que ella se dormía, me encerraba en el baño y lloraba con una toalla apretada contra la boca para que no pudiera oírme.
