gotada.
Y a las seis de la mañana siguiente, volvió a empezar.
Los fines de semana de Susan eran un poco diferentes.
Llegó el viernes por la noche.
Recorrió la cabaña diciendo:
“Oh, esto es tan lindo.”
Todos los fines de semana.
Como si lo viera por primera vez.
Luego salió directamente afuera.
En el centro de la terraza había una tumbona grande con un cojín a rayas.
Las mejores vistas del lago.
Susan lo reclamó casi de inmediato.
Gafas de sol.
Té helado.
Teléfono.
Y ese fue básicamente su fin de semana.
Durante todo el verano, ni una sola vez se ofreció a ayudar.
Ni una sola vez.
Ocho fines de semana.
Ella nunca llevaba el plato al fregadero.
Nunca he picado una cebolla.
Nunca he limpiado una encimera.
Nunca doblé una toalla.
Ni siquiera quiso volver a entrar con su taza de café.
Todas las mañanas, la dejaba
sobre la mesita auxiliar junto a su silla.
Al mediodía, dejaría un anillo en la madera.
Mamá salía, recogía la taza, limpiaba la mesa y la llevaba adentro.
Al principio, Susan decía:
“Gracias, Maggie.”
Sin levantar la vista del teléfono.
En julio, también dejó de decir eso.
Eso me molestó más que casi cualquier otra cosa.
Mamá podía pasarse dos horas preparando una comida, colocar el plato justo delante de Susan, y Susan simplemente empezaba a comer.
No, gracias.
Sin acuse de recibo.
Como si la cena hubiera aparecido por sí sola.
Se lo comenté a Daniel una vez.
Estábamos acostados en la cama de la cabaña con las luces apagadas.
“Tu madre nunca ayuda.”
“Lo sé.”
“Ya ni siquiera da las gracias.”
“Lo sé.”
Él estaba callado.
“Siempre ha sido así. En casa, papá hace casi todo. Mamá planea. Decide. Pero en realidad no hace.”
“Esta no es su
