Mi padre siempre me dijo que yo era su única hija. Pero durante la cena de su 80.º cumpleaños, entró una mujer a la que nunca había visto, me miró fijamente y dijo: “Entonces… ¿nunca te contó quién soy?”

Durante cincuenta y dos años, creí que era la única hija de mi padre.

Nunca tuve motivos para dudarlo.

Mi madre había fallecido años atrás y, después de eso, papá y yo nos volvimos aún más unidos. Él hablaba muy poco de su pasado, pero yo simplemente asumía que esa era su forma de ser.

Así que cuando cumplió ochenta años, organicé una pequeña cena en su casa.

Nada extravagante.

Solo la familia, algunos vecinos, su comida favorita y el pastel de chocolate que había amado desde que yo podía recordar.

Pero desde el momento en que llegué, sentí que algo no estaba bien.

Papá no dejaba de mirar hacia la ventana del frente.

Luego miraba el reloj.

Y después volvía a mirar la ventana.

—¿Estás esperando a alguien? —pregunté.

—No.

Respondió demasiado rápido.