Mi abuela, Margaret, tenía 87 años. Vivía en una casa pequeña y antigua a las afueras de la ciudad.
Todos los domingos se levantaba a las seis de la mañana, preparaba sopa de pollo, cocinaba carne, cortaba verduras y ponía la mesa con comida suficiente para siete personas.
Y llevaba veintitrés años haciendo exactamente lo mismo.
Lo más extraño era que mi abuela había vivido sola durante todo ese tiempo.
Mi abuelo había fallecido hacía muchos años, y mi padre, Robert, casi nunca iba a visitarla.
Siempre pensé que mi padre era simplemente un hombre frío. Pero un día, cuando le propuse que fuéramos juntos a casa de la abuela, me respondió con tanta dureza que me asusté.
—Emily, no vuelvas a poner un pie en esa casa.
—Pero ¿por qué, papá?
Me miró durante unos segundos antes de responder.