Lo que realmente era el relato
Mi maleta estaba junto a la puerta principal.
Casi pasé de largo. Eran las nueve y cuarto de la noche. Acababa de terminar un turno de catorce horas en el Hospital Metodista de Riverside. Me dolían los pies dentro de las zapatillas. Mi uniforme olía a desinfectante de manos y al miedo de otra persona. Lo único que quería era una ducha, un plato de lasaña sobrante y mi cama.
Entonces bajé la mirada.
Mi maleta azul. La que traje de Cincinnati hace dos años. La que estaba guardada al fondo del armario del pasillo, detrás de la aspiradora.
Estaba lleno.
Se veía la manga de mi sudadera gris asomando por la cremallera. El cargador de mi portátil estaba metido en el bolsillo lateral. Mis artículos de aseo estaban dentro de una bolsa de plástico transparente de supermercado,
atada al asa con un alambre,
