Me llamo Margaret. Tengo 80 años y, hace tres meses, tomé una decisión que hizo que mis dos hijos me llamaran loca.
Invité a un hombre de 20 años a vivir en mi casa.
Se llamaba Jake.
La primera vez que nos sentamos juntos en el jacuzzi de mi patio trasero, mi vecina se quedó tan sorprendida que ni siquiera me saludó. A la mañana siguiente, mi hijo David apareció y me exigió que echara al joven de inmediato.
—Mamá, ¿no lo entiendes? ¡Tiene edad suficiente para ser tu nieto! ¿Por qué iba a interesarse por una mujer de tu edad?
Me quedé en silencio.
No porque no tuviera una respuesta, sino porque yo misma me había hecho esa pregunta cientos de veces.
Mi esposo había muerto ocho años atrás. Desde entonces, había vivido sola en nuestra gran casa de Florida.
Mis hijos ya tenían sus propias familias. Me llamaban
una vez por semana y me visitaban durante las fiestas.
