Y como un padre cuyos propios hijos ni siquiera conocían su nombre. PARTE 2 Saint Paul nos recibió bajo un cielo gris oscuro a principios de noviembre. La lluvia resbalaba por las ventanillas del sedán negro mientras entrábamos en la ciudad, convirtiendo las farolas junto al río Misisipi en largas manchas doradas. Observé a los peatones apresurarse por las aceras bajo enormes paraguas, a parejas jóvenes compartiendo el calor de sus abrigos y a estudiantes universitarios sujetando vasos de café caliente entre las manos. En algún lugar de aquellas calles estaba Savannah. Y en algún sitio cercano, mis hijos crecían sin saber siquiera que yo existía. Raymond iba sentado frente a mí, con el móvil en una mano y la fotografía en la otra. Apenas había pronunciado una palabra desde que salimos de Minneapolis. Aquel silencio me preocupaba mucho más que cualquier advertencia.

—¿Qué has descubierto exactamente sobre su situación? —pregunté finalmente.

Me miró a través de la tenue luz del vehículo.

—Vive en una zona histórica de Grand Avenue. Es una pequeña casa adosada de ladrillo. Además, trabaja tres días a la semana en un centro de acogida infantil del barrio, cerca del río.

—¿Y el hombre?

—Se llama Lucas Bennett. Tiene treinta y ocho años y es pediatra

en el hospital infantil de la zona.

Volví la mirada hacia la lluvia.

—Su marido —murmuré.

—Eso es lo que aparece en los registros públicos —confirmó Raymond.

Aquellas palabras me golpearon con mucha más fuerza de la que estaba dispuesto a reconocer.

No tenía ningún derecho, ni legal ni moral, a sorprenderme.

Habían pasado tres años desde nuestra dolorosa separación. Yo había dejado marchar a Savannah sin renunciar ni un milímetro a mi orgullo ni cambiar una sola de mis prioridades empresariales.Si había conseguido reconstruir su vida junto a otra persona, el único culpable de lo que yo sentía era yo mismo.