—Hay algo detrás de su cuello, señor.
La voz era tan pequeña que apenas consiguió elevarse por encima del sonido de la lluvia golpeando los enormes ventanales de la biblioteca.
Dante Moretti no respondió.
Estaba profundamente dormido en su sofá de cuero.
A unos pasos de él, una niña de cinco años observaba una pequeña protuberancia en la parte posterior de su cuello.
Tenía forma ovalada, parecía dura y reflejaba débilmente la luz de una lámpara.
La niña estaba convencida de que no era una cicatriz.
Parecía un pequeño insecto de metal.
Y lo que estaba a punto de hacer provocaría una reacción que nadie en aquella mansión esperaba.
Durante tres años, Dante Moretti había vivido convencido de que todos sus problemas de salud eran consecuencia de una explosión.
Los dolores de cabeza aparecían sin previo aviso.
