Los botes de basura.
La manguera que falta.
La manguera cortada.
Cada vez me preguntaba si me lo estaba imaginando.
Cada vez me preguntaba si estaba culpando injustamente a Denise simplemente porque nos odiábamos.
Ahora estaba sentada en mi cocina, y por fin tenía mi respuesta.
“Tú pintaste mi coche.”
Abrió los ojos.
“Estaba enfadado.”
Me reí una vez.
No tenía nada de gracioso.
“¿Cubriste todo mi coche de pintura porque me quejé de tu perro?”
“No se trataba solo de eso.”
“¿Entonces qué era?”
Siempre te comportaste como si fueras mejor que yo.
Me quedé boquiabierto.
“Te pedí que impidieras que tu perro destrozara mis flores.”
“Me avergonzaste al denunciarme ante la asociación de propietarios.”
“Tu perro destrozó mi jardín tres veces.”
“Lo sé.”
“No, Denise. No creo que lo creas.”
Se puso de pie de repente.
“No me imaginaba que arreglar el coche costaría tanto.”
La miré fijamente.
“¿Eso es todo lo que tienes que decir?”
“No me estoy defendiendo.”
“Hace cinco minutos viniste a mi casa gritando que me ibas a destruir porque alguien le hizo exactamente lo mismo a tu coche.”
Denise desvió la mirada.
Eso pareció hacerle comprender finalmente.
Cogí el teléfono.
“Voy a llamar a la policía.”
Su cabeza se giró bruscamente hacia mí.
“Christine, espera.”
“No.”
“Por favor.”
Esa palabra me detuvo por medio segundo.
Nunca antes había oído a Denise decirme “por favor”.
“Yo pagaré la reparación de tu coche.”
“Deberías haberlo ofrecido hace dos semanas.”
“Fui estúpido.”
“Fuiste cruel.”
Su expresión se fue desmoronando poco a poco.
No de forma drástica.
Simplemente parecía agotada.
Como si toda esa ira finalmente se hubiera extinguido.
“Sabrina encontró pintura rosa en mi ropa”, admitió.
Miré hacia las imágenes.
“Ella no paraba de preguntarme de dónde venía. Le dije que no era nada.”
“¿Lo descubrió?”
