Me pasé un año preguntándome si aquella extraña tarde había significado tanto para él como para mí. Luego volví a nuestra mesa y esperé.
A las 4:17 p.m., empecé a preguntarme si no habría quedado en ridículo.
Estaba sentada sola en una mesita de esquina del Rue Café, mirando fijamente la puerta principal cada vez que se abría.
Entró una pareja.
Después, una mujer mayor con tres bolsas de la compra.
Después, dos adolescentes.
No era él.
El camarero pasó por mi mesa por tercera vez.
“¿Sigues esperando?”.
Miré la silla vacía que tenía enfrente.
“Al parecer, sí”.
Me dedicó una sonrisa comprensiva y se marchó.
A las 4:23 p.m., volví a mirar la hora.
Veintitrés minutos de retraso.
Me dije a mí misma que no era para tanto.
Había tráfico.
La gente se perdía los trenes.
Los automóviles se averiaban. Quizá su reloj se retrasaba.
Quizá se le había olvidado si habíamos quedado a las cuatro o a las cuatro y media.
Pero habíamos quedado a las cuatro.
Exactamente a las cuatro.
Hace un año.
En esta misma mesa.
Y eso era lo más tonto de todo.
No tenía su número de teléfono.
No sabía su apellido.
Ni siquiera sabía si seguía viviendo en la ciudad.
Lo único que tenía era una promesa que me había hecho un desconocido hacía 12 meses.
“La misma mesa”, me había dicho.
“A la misma hora”.
Luego sonrió.
“Exactamente dentro de un año a partir de hoy”.
A las 4:31 p.m., dejé de fingir que no estaba decepcionada.
Me llamo Emily.
El año anterior, entré en el Rue Café después de una de las peores tardes que había tenido en meses.
Me acababan de pasar por alto para un ascenso que, en el fondo, esperaba.
Mi mejor amiga estaba fuera de la ciudad.
Mi madre me había llamado dos veces y no le había contestado porque sabía que, de alguna manera, convertiría un “no me han ascendido” en un “quizá esto signifique que deberías replantearte toda tu vida”.
Así que me fui a la cafetería.
Pedí un café.
Luego me quedé allí sentada el tiempo suficiente para que se enfriara.
Estaba mirando por la ventana cuando un hombre se detuvo junto a mi mesa.
