—Así que —dijo fríamente— finalmente se lo contaste.
Me puse de pie.
—Mamá… ¿qué hiciste?
Se rio con amargura.
—¿Todavía me llamas mamá después de todo lo que acabas de leer?
Sentí que el corazón se me hundía.
Arthur se interpuso entre nosotras.
—No.
Pero ella lo ignoró.
—Durante veintiocho años te crié. Te alimenté. Me quedé despierta cuando estabas enferma. ¿Y todo ese dinero debía ir a una bebé cuya madre ni siquiera estaba viva para criarla?
—¿Intentaste robarlo?
—¡Intenté tomar lo que me merecía!
Arthur buscó su teléfono.
Ella sonrió de repente.
—Adelante. Llama a tu abogado.
Entonces me miró.
—Pero antes de hacerlo, cariño, pregúntale a Arthur por qué murió tu padre tres meses antes de tu boda.
La habitación quedó completamente en silencio.
Me volví lentamente hacia él.
El rostro de Arthur se había puesto pálido.
—¿De qué está hablando?
No respondió.
Ella sonrió aún más.
—Enséñale el último documento, Arthur.
Su mano tembló mientras abría de nuevo la carpeta.
Debajo de todo había un sobre sellado.
Mi nombre estaba escrito en el frente con la letra de mi padre.
Arthur me lo entregó.
Dentro había una sola carta.
La primera frase decía:
«Hija mía, si Arthur te ha entregado esta carta, entonces mi muerte no fue un accidente».
Levanté la mirada.
Los ojos de Arthur estaban llenos de lágrimas.
Y de repente lo comprendí.
