Henry lo puso sobre la mesa.
“¿Cuándo la conociste?”
“El año pasado”.
– ¿Dónde?
“En el Centro Comunitario de Harbor Street”.
Henry frunció el ceño. “Claire nunca mencionó ese lugar”.
“Ella ayudó con el programa de música del sábado”.
Eso tenía aún menos sentido.
Claire sirvió en los tableros de dos organizaciones benéficas principales, pero siempre le habían disgustado las apariciones ceremoniales. Prefiere donaciones anónimas y visitas tranquilas. Sin embargo, Henry conocía su agenda. O había creído que lo hizo.
– ¿Qué hacías allí? Me preguntó.
“Yo tocaba el piano”.
“¿Eres músico?”
“Estoy tratando de serlo”.
No había orgullo en la respuesta de Mason, sólo precaución.
Henry se sentó frente a él. “Empieza desde el principio”.
La mirada de Mason se desplazó hacia la puerta cerrada.
“No estoy seguro de que Claire quiera que te cuente todo”.
“Ella escribió un mensaje pidiendo a alguien que te proteja. Esa fotografía cayó a mis pies mientras sostenías a mi hija. Creo que hemos pasado manteniendo todo separado”.
Mason se estremeció ligeramente ante la impaciencia en la voz de Henry.
Nora se agitó.
Sin apartar la mirada de Henry, Mason comenzó a tararear de nuevo.
La melodía era suave y simple, solo unas pocas notas repetidas en un patrón lento.
Henry sintió que su aliento se había visto atrapado.
Él conocía esa canción.
Claire lo había tarareado mientras doblaba ropa pequeña en la guardería de Nora. Lo había cantado en voz baja durante los paseos nocturnos y una vez mientras estaba descalza en la cocina, una mano descansando sobre su vientre embarazada.
Henry le había preguntado cómo se llamaba.
Ella había sonreído y dijo: “No lo sé. Es algo que mi madre solía cantar”.
Mason dejó de tararear cuando se dio cuenta de la expresión de Henry.
“¿Dónde aprendiste esa melodía?” Preguntó Henry.
“Mi madre”.
“¿Cómo se llamaba?”
Mason se detuvo.
– Rachel Brooks.
El nombre no significaba nada para Henry, pero la habitación de repente se sentía más pequeña.
