“Tú no mientes”, dijo Leo en voz baja.
Estaba de mal humor.
Era algo tan extraño y pesado para un niño de ocho años.
Dejé de hacer lo que estaba haciendo y me puse frente a él. “Intento no hacerlo, Leo”.
Miró hacia la puerta principal, asegurándose de que Mark se había ido de verdad. Luego se metió la mano en el bolsillo y sacó un papel doblado.
“Pero Mark miente. Se suponía que no debía robar esto”, susurró, con voz temblorosa. “Lo cogí del ataúd de papá. Antes de que lo cerraran”.
Un escalofrío me recorrió la espalda.
“Se suponía que no debía robar esto”.
“Mark lo puso allí. Deslizó la nota bajo la mano de papá. Pero yo lo vi. Esperé a que se alejara”. Empujó el papel hacia mí.
“Es malo. Deberías leerlo”.
Me temblaban tanto las manos que casi no pude abrir el papel.
La primera línea me heló la sangre.
“David, necesito que te lleves este secreto a la tumba…”.
Me fallaron las piernas y me senté en la silla más cercana.
“David, necesito que te lleves este secreto a la tumba contigo…”.
Nunca quise que lo supieras, porque sólo te haría daño, pero quiero a Sarah. Siempre la he querido.
Nunca actué en consecuencia. Te lo juro. Nunca te lo haría. Pero fingir que no lo sentía casi me destroza. Verte construir la vida que imaginé, criar al hijo por cuya protección habría dado cualquier cosa…
No voy a intentar sustituirte, pero intervendré, ahora que no estás, para asegurarme de que nunca estén solos.
Perdóname por amar lo que nunca fue mío.
Nunca quise que lo supieras, porque sólo te haría daño.
No podía respirar.
“Por eso se enfada a veces”, dijo Leo en voz baja.
Levanté la vista, intentando recomponerme por él.
“¿Se enfada? ¿Cuándo se enfada, Leo?”
“Cuando mamá no contesta enseguida a sus mensajes. O cuando dice que no puede quedarse cuando me trae a casa”.
Se me hizo un nudo en el estómago. “¿Qué mensajes, cariño?”.
Leo vaciló.
“¿Qué mensajes, cariño?”.
“Dice que está pendiente de mamá mientras estoy con él. Que papá querría eso. Pero pone cara de susto cuando ella no le devuelve la llamada”.
