Me senté más erguida.
“¿Qué?”
“No podía verlo. Era pequeño.”
“¿Qué hizo con él?”
“Mételo en su bolsillo.”
Mi corazón empezó a latir más rápido.
“¿Y luego?”
“Me vio mirando.”
Ella bajó la mirada.
“Me dijo que volviera arriba.”
Luego añadió:
“Después me dijo que no te contara lo de la linterna.”
“¿Por qué?”
“Dijo que te molestaría.”
Parecía culpable.
“No quería meterlo en problemas.”
“Maddie, mírame.”
Ella lo hizo.
“Me lo has dicho ahora.”
“Sí.”
“Eso importa.”
Ella asintió.
“Siempre me dices que hacer lo correcto puede ser difícil.”
“Sí.”
“No decírtelo me pareció mal.”
“Tomaste la decisión correcta.”
Después de que ella subió las escaleras, me quedé sentado solo durante varios minutos.
Brian había estado buscando dentro de la pared.
Había encontrado algo.
Lo había escondido en su bolsillo.
Y le había pedido a nuestra hija que no me lo contara.
Bajé las escaleras.
Brian estaba guardando las herramientas en el armario cuando me oyó.
“Oye. Estaba a punto de subir.”
“Brian.”
Se giró.
“Maddie me lo contó.”
Su cuerpo quedó inmóvil.
“Me habló de la linterna.”
Silencio.
“Me dijo que estabas buscando dentro de la pared.”
Apartó la mirada.
“Ella también te vio guardar algo en el bolsillo.”
Todavía nada.
“Sea lo que sea, dime la verdad.”
Brian se sentó en el banco de trabajo.
Entonces dijo algo que no me esperaba.
“Debería habértelo dicho hace seis meses.”
Lo miré fijamente.
“¿Seis meses?”
“Encontré algo en el ático.”
“¿Qué?”
“Un sobre.”
Dudó.
“Tenía la letra de tu padre.”
Se me cortó la respiración.
“¿Mi padre?”
Brian asintió.
Mi padre llevaba doce años muerto.
Falleció de un ataque al corazón a los sesenta y siete años.
Era contable.
Tranquilo.
Confiable.
