Pensé que estaba preparada para cada emoción que me abrumaría al ver a mi hija cumplir dieciocho años.
Me equivoqué.
Aquella mañana, nuestra pequeña casa olía a crema de vainilla y fruta fresca. Estaba despierta desde las seis de la mañana, colgando farolillos de papel en el porche e intentando no llorar.
Hannah tenía dieciocho años.
Mi niña. La hija por cuya vida mi hijo Luke lo había dado todo.
—Mamá, ¿de verdad ya estás llorando?
Hannah estaba en la puerta de la cocina, con el pelo recogido en un moño desordenado.
—No estoy llorando. Solo soy alérgica a los cumpleaños.
Sonrió y me rodeó la cintura con los brazos.
—Tu hermano estaría muy orgulloso de ti —susurré.
—Lo sé, mamá. Lo siento. Siempre lo siento.
Unas horas después llegaron las mejores amigas de Hannah, Ailani y Skylar, con regalos y suficiente emoción como para llenar toda la casa.
Cuando Hannah bajó las escaleras con su vestido azul nuevo, las chicas gritaron de emoción y la abrazaron.
Yo me quedé cerca, intentando recordar cada instante.
Durante trece años había criado a Hannah prácticamente sola.
Su padre, Victor, se marchó cuando Hannah apenas era una niña pequeña y Luke todavía era un adolescente.
Dejé de esperar que regresara.
Cuando Hannah tenía nueve años, me preguntó por él.
—¿Nos quería, mamá?
—Creo que te quería lo mejor que sabía, cariño. Simplemente no fue suficiente. Eso es responsabilidad suya, no tuya.
Asintió y nunca volvió a preguntar.
Aquella tarde debía estar dedicada a la tarta, los regalos y a mi hija, que se estaba convirtiendo en adulta.
—Muy bien, primero este —dijo Hannah, acercándose a la pila de regalos.
Sus dedos se detuvieron sobre un sobre blanco sencillo.
—¿De quién es?
—No es nuestro —dijo Ailani.
Skylar negó con la cabeza.
—Lo encontramos en el buzón. Estaba dirigido a Hannah.
Algo en aquel sobre me hizo sentir un nudo en el estómago.
Hannah lo abrió.
De él cayó una fotografía.
—Mamá.
Me acerqué.
En la fotografía aparecía Hannah en la cafetería donde trabajaba, tomada solo tres días antes desde el otro lado de la calle.
—¿Tú hiciste esto? —preguntó.
—No. Nunca había visto esa fotografía.
