Parte 1:
Siempre asumí que la joven gótica que visitaba a mi madre todos los sábados era simplemente una nueva amiga inusual.
Después de que mamá murió, descubrí que su relación había comenzado debido a algo mucho más profundo.
Y cuanto más aprendía, más me daba cuenta de que mi madre había pasado años cargando con un arrepentimiento que ninguno de nosotros había comprendido del todo.
Raven esperó hasta que casi todos habían abandonado el funeral antes de acercarse a mí.
Durante todo el servicio, traté de no vigilarla.
Permanecía cerca del fondo de la habitación con un abrigo largo negro, anillos plateados y piercings que captaban la luz cada vez que se movía.
Durante meses la había visto sentada en la mesa de la cocina de mamá todos los sábados como si perteneciera allí.
Nunca había entendido por qué.
Ahora mi madre se había ido y Raven caminaba hacia mí con una mano bien cerrada.
“Maeve.”
Me giré.
Tenía los ojos hinchados de tanto llorar.
“Gracias por venir”, dije.
Ella asintió y lentamente abrió la palma.
Allí descansaba una pequeña llave de latón.
Fruncí el ceño.
“¿Qué es esto?”
“Tu madre me dijo que te lo diera después de su muerte.”
Mi estómago se tensó.
“¿Qué abre?”
“Ella dijo que lo entenderías una vez que lo encontraras.”
La miré fijamente.
“¿Por qué mamá no me lo dio ella misma?”
Cuervo dudó.
“Quizás porque pensó que lo pondrías en un lugar seguro y evitarías descubrir para qué servía”
El comentario dolió.
“No me conoces.”
“No,” Raven respondió en voz baja. “Pero Doris lo hizo.”
Por un momento, el dolor se convirtió en irritación.
“Entonces ¿por qué mi madre confió en ti con esto?”
La expresión de Raven se suavizó.
“No la conocía mejor que tú.”
“Entonces ¿por qué tienes la llave?”
“Porque conocía una parte de ella que tú no conocías.”
Antes de que pudiera preguntarle qué quería decir, apareció mi marido, Tom, llevando mi abrigo.
Cuervo se alejó.
“No escondas la llave en un cajón.”
Luego ella se fue.
Me quedé allí de pie, con la llave de metal presionada en la palma de mi mano.
Una pregunta no me dejaría.
