El sótano olía a metal frío, cemento húmedo y a la cena que su madre había llevado junto a la puerta sin traerme ni un bocado.
Encima de mí, los tenedores chocaban contra los platos.
Una silla se arrastró por el suelo del comedor.
Alguien se rio de una historia que Marcus estaba contando.
Siempre había sido bueno fingiendo normalidad cuando otras personas escuchaban.
Esa habilidad lo había protegido durante más tiempo que su mal carácter, sus puños o las cerraduras.
Arriba, era un esposo explicando por qué su esposa embarazada se había perdido la cena.
Abajo, era el hombre que me había dejado morir de hambre durante tres semanas y medía mi supervivencia por si el bebé todavía daba patadas.
Cada dos días, empujaba una manzana podrida entre los barrotes.
Nunca me la daba en silencio.
