Observaba.
A veces se apoyaba contra la jaula y esperaba hasta que el hambre vencía la poca dignidad que me quedaba.
—El bebé necesita algo —decía.
—Quiero sentirlo moverse.
La crueldad no estaba solo en la comida.
Estaba en la forma en que actuaba como si el niño dentro de mí le perteneciera más a él que mi propio cuerpo a mí.
Mi rostro había cambiado durante aquellas semanas.
Un ojo permanecía hinchado.
Mi labio inferior se partía, sanaba y volvía a partirse.
Los moretones se oscurecían a lo largo de mi mandíbula, muñecas, brazos y rodillas, donde intentaba protegerme o apoyarme contra el acero.
Había dejado de imaginar cómo me veía porque Marcus disfrutaba recordármelo.
Decía que ni mi propia madre me reconocería.
Decía que nadie creería a una mujer que tuviera mi aspecto.
