Parte 1
Mi esposo me rompió ambos brazos en el balcón de nuestro piso 27 y sonrió como si solo hubiera dejado caer un vaso. Después me levantó por encima de la barandilla del ático para impresionar a la mujer que llevaba mis pendientes de diamantes.
—Mírala —dijo Victor, con los dedos aferrados a la parte trasera de mi blusa de seda destrozada—. Todavía intenta mantener la calma.
Debajo de mí, Manhattan brillaba como un campo de cuchillos. El viento me azotaba el cabello. El dolor me atravesaba el brazo izquierdo. El derecho colgaba inútil junto a mi cuerpo. Dentro del ático, una música suave y sofisticada, propia de una velada con champán, salía de los altavoces ocultos, mientras su amante, Celeste, observaba desde las puertas de cristal abiertas con una pequeña sonrisa de aburrimiento.
—Siempre creyó que era intocable —dijo Celeste, haciendo girar entre sus dedos una copa de cristal de mi juego de bodas—. La esposa trágica. La madre perfecta. La santita callada.
