Miré más allá de ella.
Nuestra hija de 6 años, Lily, estaba detrás de la isla de la cocina, con su pijama amarillo. Todos decían que no se comunicaba verbalmente. Victor la llamaba defectuosa cuando creía que yo no podía escucharlo. Celeste la llamaba «el problema silencioso». Lily llevaba 2 años sin pronunciar una frase completa en voz alta, desde la noche en que Victor golpeó la pared junto a su cuna y me dijo que el miedo mantenía fieles a las mujeres.
Pero Lily lo comprendía todo.
Sus ojos grises se encontraron con los míos. No estaba aterrada. No estaba paralizada. Estaba pensando.
Victor acercó la boca a mi oído.
—Firma la transferencia, Mara. La fundación, las participaciones de la torre, el acuerdo de custodia. Todo. O quizá te resbales.
Celeste soltó una risita.
—Un esposo destrozado por el dolor y una niña traumatizada. La gente donará millones.
