La puerta del garaje estaba completamente abierta.
En algún lugar del interior sonaba una radio. George Strait, con un sonido grave y distorsionado. Todo el lugar olía a pino recién cortado y a pintura.
Me quedé de pie al borde del camino de grava, con mis zapatos buenos y mi blusa buena, la de los botoncitos azules, y no podía hacer que mis pies avanzaran más.
Mi hijo me había dicho lo que encontraría aquí. Una esposa, tal vez. Una novia. Un hombre con algo que ocultar, que quería el dinero del seguro de vida de mi difunto esposo.
Conduje cuarenta minutos por carreteras secundarias para demostrarle que estaba equivocado. O para demostrarle que tenía razón. Para entonces, sinceramente, no sabía a cuál de las dos cosas le tenía más miedo.
Entonces miré dentro del garaje y vi la rampa.
