La lluvia en el valle no cae; se acumula, como una niebla fría y gris que se aferró a las piedras trituradas del dominio ancestral. Dentro de la casa, el aire estaba impregnado de incienso de rance y un olor metálico de cubiertos sin lavar. Zainab estaba sentado en un rincón de la sala de estar, su universo un entrelazamiento de texturas y ecos. Reconoció el crujido preciso del piso que su padre anunció: un sonido ruidoso y constante, pesado como el peso de un hombre que consideraba su propio linaje como un monumento en ruinas.
Tenía veintiún años, y a los ojos de su padre, Malik, estaba quebrada. Para él, su ceguera no era un hándicap; era un insulto divino, una mancha en la reputación prístina de una familia que apostaba todo por la estética y el estatus social. Sus hermanas, Aminah y Laila, eran las estatuas doradas de
