su galería: ojos brillantes y lenguas afiladas. Zainab era su sombra.
El cebo no vino de una palabra, sino de un olor: el olor acre y terroso de las calles que penetraban en la casa estéril.
“Levántate, cosa mía,” la voz de su padre regañó. Él nunca la llamó por su nombre. Nombrar una cosa era reconocer tu alma.
Zainab se levantó, con los dedos tocando la tubería de terciopelo de la silla. Sintió una presencia en la habitación: un olor a humo de madera, tabaco barato y el ozono de una tormenta inminente.
“La mezquita tiene muchas bocas que alimentar”, dice Malik, la voz imbuida de un alivio cruel. “Uno de ellos aceptó llevarte. Te vas a casar mañana. Con un mendigo. Una carga ciega sobre un hombre quebrado. Simetría perfecta, ¿no? »
El silencio que siguió fue visceral. Zainab sintió que la sangre se retiraba de sus extremidades, dejando
sus dedos congelados. No está llorando. Las lágrimas eran un recurso que había agotado desde los diez años. Ella simplemente sintió que el mundo se volteaba.
