Estuve planeando estas vacaciones durante seis meses desde mi casa en Lincoln Park, con la computadora portátil abierta sobre la isla de la cocina mientras el viento del lago Michigan sacudía las ventanas. Comparé los calendarios escolares y el clima de Chicago, revisé minuciosamente las reseñas de TripAdvisor, debatí conmigo misma sobre si elegir una propiedad frente al mar o con vista parcial al mar, y hablé con tres conserjes diferentes en Maui antes de quedar satisfecha.
Al final, reservé una habitación en un resort de lujo en Wailea: suites frente al mar, club infantil, río artificial… el tipo de lugar al que llegan familias de todo Estados Unidos con maletas Lululemon a juego y sombreros con la palabra “Mamá” en letra cursiva. Organicé reservas para un luau, excursiones de snorkel, un recorrido en helicóptero por la isla y una excursión especial de un día por la carretera a Hana.
Diez días creando recuerdos con las personas que más quiero.
Coste total: cuarenta y siete mil dólares.
Valió la pena cada centavo, me dije, ver las caras de mis nietos cuando vieran el Océano Pacífico por primera vez. Valió la pena cada milla aérea, cada llamada al amanecer con un asesor de viajes sentado en alguna oficina de cristal en Honolulu o Los Ángeles.
No me limité a darle dinero a una agencia de viajes y darlo por terminado. Organicé este viaje personalmente.
Tyler, de ocho años, está obsesionado con las tortugas marinas. Reservé una excursión especial de biología marina organizada por una organización local sin fines de lucro, donde los niños pueden aprender sobre la conservación de las tortugas marinas y observar cómo los voluntarios las marcan.
Emma, de seis años, adora las princesas y los delfines. Encontré un programa de encuentro con delfines en un centro de buena reputación, leí todas las reseñas para asegurarme de que no fuera explotador y reservé una cena en un restaurante donde pudiera vestirse con un vestidito azul y sentirse como en un cuento de hadas. Incluso pedí una pequeña tiara de plástico por Amazon, la envié a mi casa en Chicago y la metí en mi equipaje de mano.
Todo perfecto. Todo planeado con amor.
Me duché, me puse ropa cómoda para viajar —mallas negras, una sudadera suave de Northwestern, las zapatillas que uso para mis carreras de seis kilómetros a orillas del lago— y revisé mi maleta una vez más. Pasaporte. Cartera. Confirmaciones impresas, aunque ahora todo está en una aplicación. Mi cerebro de cardiólogo no se fía de un solo punto de fallo.
