Mi marido, Javier, tenía cincuenta y seis años cuando me anunció que por fin había encontrado el amor verdadero.
Llevábamos treinta y dos años casados.
Le había dado dos hijos, lo había apoyado cuando fracasaron sus tres negocios, había cuidado de su madre moribunda y había dedicado la mayor parte de mi vida adulta a asegurarme de que nunca se sintiera solo.
Al parecer, nada de eso importaba ya.
Ella se llamaba Vanessa.
Tenía veintiocho años, trabajaba en su empresa y llevaba vestidos que costaban más de lo que yo gastaba en la compra de todo un mes.
Javier me la presentó un domingo por la tarde.
No como a una empleada.
Sino como a su futura esposa.
Estábamos sentados en la cocina cuando dejó su alianza sobre la mesa.
«Carmen, no quiero hacerte daño, pero he pasado treinta años viviendo para los demás. Ahora me toca a mí ser feliz».
