Pero no lo hice.
Porque por primera vez en años, alguien me miraba como si yo todavía fuera una mujer.
No una madre.
No una viuda.
No alguien olvidada en el fondo de la vida de los demás.
Una mujer.
Viva.
Vista.
Deseada.
Llegó la segunda copa de vino.
Luego la tercera.
Hablamos de la vida, de la soledad, de los errores y de todas esas cosas que la gente guarda dentro porque ya nadie pregunta.
En algún momento, su mano rozó la mía sobre la mesa.
No la aparté.
Sus dedos estaban cálidos.
Y algo dentro de mí, algo que yo creía muerto desde hacía mucho tiempo, despertó en silencio.
Esa noche subí con él a una habitación del hotel.
Sabía cómo sonaba.
Sabía lo que la gente diría.
Pero en ese momento no me sentí tonta.
