—¿Qué has hecho, abuelo?
Metió la mano en el bolsillo y sacó una pequeña llave. Después la colocó en la palma de mi mano.
—Esto es para ti.
La miré fijamente.
—¿Qué llave es esta?
Las lágrimas comenzaron a deslizarse por sus mejillas.
—Cariño, ¿recuerdas cuando tenías seis años y todas las noches me pedías que te hablara de la casita azul?
Lo miré sorprendida.
Aquella casa era uno de los recuerdos más preciados de mi infancia.
Estaba a las afueras de la ciudad, tenía un pequeño jardín y un enorme manzano en el patio trasero.
Mi abuela había vivido allí hasta su fallecimiento.
Después de su muerte, la casa fue vendida.
Yo había llorado durante semanas.
—Claro que lo recuerdo, abuelo. ¿Pero qué tiene que ver eso con todo esto?
Me apretó suavemente la mano.
