“Sólo desde que teníamos dieciocho años”, dijo Nora. “Lo leímos juntos, una vez, la noche que llegó. Nunca más hablamos de eso después, no realmente. Acepamos de ocultarlo”.
Me hice seguir leyendo.
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No tengo una buena excusa para lo que hice con esa información, Miqueas. He pasado veinte años tratando de construir uno, y ninguno de ellos se mantiene bajo ningún peso real.
Estaba avergonzado. No de las chicas, nunca de ellas, ni por un solo día, sino de mí misma, y de lo que tendría que enfrentar si la verdad alguna vez saliera de la manera en que estaba seguro de que eventualmente lo haría. Los amigos de tu padre. Mi propia madre, todavía viva en ese entonces. Toda la ciudad, si soy honesto acerca de lo pequeño que era realmente ese pueblo.
Me dije a mí misma que las chicas merecían a una madre que no se estaba ahogando en ese tipo de vergüenza cada vez que ella las miraba. Me dije a mí mismo, en algún lugar en medio de esa terrible lógica, que irse era de alguna manera lo responsable, en lugar de admitir que era simplemente lo más fácil de hacer por mí.
