“¿Por qué ninguno de los dos me lo dijo?”
Mi padre bajó la cabeza.
“Tu madre me pidió que no lo hiciera.”
“Pero estaba diciendo cosas sobre ti…”
Me miró.
Tenía los ojos enrojecidos.
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“Lo sé.”
“Me dijo que me mantuviera alejada de ti.”
“Lo sé.”
“Y tú simplemente dejaste que yo pensara…”
Ni siquiera pude terminar la frase.
Mi padre habló muy bajo.
“Para mí era más fácil dejar que estuvieras enfadada conmigo durante unos meses que permitir que miraras a tu madre como si ya no fuera la misma persona.”
Entonces abrió una de las pequeñas cajas del escritorio.
Dentro había tarjetas de memoria.
Cada una tenía una fecha escrita.
“El médico me pidió que registrara los cambios en su comportamiento para que pudieran saber si el tratamiento estaba funcionando.”
Lo miré.
“¿Y los medicamentos?”
“Son los suyos. Los organizo cada noche porque a veces olvida si ya los tomó.”
