Se imaginó entrando por la puerta principal, colgando su abrigo, encendiendo la estufa y fingiendo no
haber visto la mano de Julian apoyada protectoramente sobre el hombro de Leo. Podía convencerse de que el impecable apartamento representaba estabilidad, en lugar de parálisis emocional.
Pero ella ya sabía que no era así.
Un suelo perfectamente pulido no podía ocultar a una familia cuyo espíritu se desmoronaba silenciosamente.
Clara giró la llave en el contacto y el tablero se iluminó con la hora.
22:15.
Solo había transcurrido una hora desde que entró en esa habitación, pero en esos sesenta minutos, la vida que había construido durante veinte años ya no existía como la recordaba.
No condujo hasta un hotel.
Ella no fue conducida de regreso a casa.
Ella simplemente condujo.
Mientras las farolas se movían sobre su cabeza a un ritmo constante, le recordaron la extraña marca de tiempo digital que había anotado dentro del dormitorio.
