La habitación estaba vacía, pero llena de indicios de que había habido gente allí.
Contra una pared había tres palés hechos de paja y mantas viejas, ahora podridas y apolilladas. Un caballito de juguete de madera yacía de lado, cubierto de polvo. Una lámpara de aceite descansaba sobre una tosca repisa de madera, con la pantalla de cristal ennegrecida por el uso. Un cubo de agua, completamente seco, se encontraba en un rincón. Y, lo más revelador, varias colchas estaban extendidas sobre los palés; colchas que varias mujeres reconocieron de inmediato como obra de Ruth Miller.
“Hice una colcha con Ruth que tenía este mismo estampado”, dice Esther Troyer, tocando con manos temblorosas una de las telas deterioradas. “Esa es su costura. Ese es su trabajo. Ella estuvo aquí”.
En las paredes, alguien había dejado marcas rayadas: finas líneas en grupos de cinco, el conteo universal de los días. El sheriff Lawson, que fue llamado al lugar de inmediato, contó cuarenta y siete grupos completos más tres marcas adicionales.
