Durante esas noches tranquilas, me decidí por el nombre perfecto para mi hijo, y me acariciaba suavemente el vientre redondo mientras descansaba en la cama.
Cuando tenía 18 años, mis padres me obligaron a renunciar a mi hijo recién nacido. Treinta y un años más tarde, el cirujano que salvó mi vida entró en mi habitación del hospital con la cruz plateada que había escondido en la manta de mi bebé y le preguntó: “¿Alguna vez te dijeron lo que realmente le sucedió?”
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