“Compra café antes de que se nos acabe”.
“Cambia las sábanas”.
“Se acuerda del cumpleaños de mamá”.
“Se asegura de que el perro se tome la medicina”.
“Mantiene limpias mis camisas de trabajo”.
“Repone la pasta de dientes antes de que me dé cuenta de que se está acabando”.
“Sabe cuándo estoy teniendo un mal día antes de que diga nada”.
Había más.
Pequeñas cosas que había hecho tantas veces que se habían vuelto invisibles, incluso para mí.
Al final, Grant había subrayado una frase dos veces.
“Ella me cuida. ¿Quién la cuida a ella?”.
Lo volví a leer. “¿Cuándo escribiste esto?”.
“Cuando estabas enferma”.
“¿Por qué?”.
“Al segundo día, ya no entendía cómo te las apañabas para hacerlo todo normalmente”.
Y siguió: “No sabía que el perro necesitaba medicación, no encontraba las sábanas de repuesto y mi madre me dio las gracias por una tarjeta de cumpleaños que, al parecer, le había enviado”.
