Cuando vi las dos líneas en la prueba, lloré de alegría.
Pensé que era un milagro.
Me temblaban las manos mientras corría a darle la noticia a Diego.
Estaba en la cocina, tomando su café, con aspecto imperturbable, como si nada en el mundo pudiera afectarle.
“Estoy embarazada”, le dije.
No sonrió.
No me abrazó.
No me preguntó si estaba bien.
Simplemente dejó su taza sobre la mesa y me miró fijamente como si yo hubiera traído algo impuro a casa.
“Es imposible.”
Se me hizo un nudo en la garganta.
“¿Qué quieres decir con imposible?”
Diego soltó una risa fría.
“Me hice la vasectomía hace dos meses, Laura. No soy tonto.”
Esa palabra me golpeó como una bofetada.
Estúpido.
Así me trató el hombre al que amé durante ocho años.
Este mismo hombre que había dicho que la operación era “para nosotros” porque faltaba dinero, porque podíamos “decidir más tarde”.
