“No iré demasiado rápido”.
Me reí apoyándome en su hombro.
“Bien”.
“Ya he practicado con papá antes”.
Me aparté un poco.
“¿Qué?”.
“Para tu boda”.
“¿Has ensayado con papá?”
Nathan se encogió de hombros como si fuera algo obvio.
“Hace mucho tiempo”.
Al parecer, papá le había dicho en broma años atrás que, cuando yo por fin me casara, Nathan tendría que asegurarse de no tropezar con sus propios pies mientras caminaba detrás de nosotros.
Volví a ponerme a llorar.
Nathan se quedó preocupado.
“¿He dicho algo mal?”, preguntó.
“No”.
“Entonces, ¿por qué lloras?”.
“Porque, al parecer, eso es lo que hacen las novias”.
Lo aceptó.
Nathan empezó a practicar esa misma semana.
Mi tío me lo contó más tarde.
Nathan caminaba por el pasillo de arriba con el brazo extendido, sin llevar nada, contando los pasos.
Uno, dos, tres.
Pausa.
Giro.
Otra vez.
Pero parece que practicar en casa no le bastaba.
Llamó él mismo a la iglesia, sin decírselo a nadie, para preguntarle al cura qué tenía que hacer cuando llegáramos al altar.
El padre Michael me llamó después.
“Tu hermano se lo está tomando muy en serio”.
“Lo sé”.
“Me ha preguntado si se hace la reverencia antes o después de entregarte”.
Me eché a reír.
“¿Qué le has dicho?”.
“Que nadie te va a entregar”.
Al parecer, Nathan se opuso.
“Papá dijo que así es como se llama”.
Así que el padre Michael llegó a un acuerdo.
Me contó el plan definitivo.
Nathan me acompañaría hasta donde está Daniel, le daría la mano a Daniel, me daría un abrazo y luego se sentaría al lado de mamá.
Nathan se apuntó los pasos.
También lo ensayó.
Cada vez que alguien sacaba a relucir alguna duda, él decía las mismas dos palabras.
“He ensayado”.
A mamá le preocupaba que se sintiera abrumado por la multitud.
“He ensayado”.
El tío Patrick se preguntaba si la música podría desajustarle el ritmo.
“He ensayado”.
Daniel le preguntó si quería que alguien se sentara a su lado por si se le olvidaba dónde tenía que sentarse.
Nathan frunció el ceño.
“He ensayado”.
Todos dijeron que sí.
Mi mamá se echó a llorar.
Daniel dijo que era la única versión del día que tenía sentido.
