Entonces respondió David.
“Tu hija”.
De hecho, me eché a reír.
Fue un sonido corto, de sorpresa.
“¿Mi qué?”.
“Carol…”.
“No tengo ninguna hija”.
Michael se agachó delante de mí.
“Mamá, escúchame”, dijo. “Por favor, escúchame con atención”.
“Tengo tres hijos”.
“Lo sé”.
“Mi hija murió”.
Nadie dijo nada.
Algo frío me recorrió el pecho.
Miré de Michael a David.
“Mi hija murió”.
A Michael se le desmoronó la cara.
“Mamá…”, susurró. “No. No es verdad. Ella no murió.
La habitación pareció tambalearse.
Me agarré a los brazos de la silla.
“No lo digas”.
“Es verdad”.
“No te atrevas”.
“No te mentiría sobre esto”.
Me volví hacia David.
No se atrevía a mirarme a los ojos.
Y de repente me di cuenta de algo aún peor. No lo podía creer.
“Lo sabías”.
“Carol, por favor”.
“¿Desde cuándo?”.
No me contestó.
