Tenía veintiún años, y a los ojos de su padre, Malik, estaba quebrada. Para él, su ceguera no era un hándicap; era un insulto divino, una mancha en la reputación prístina de una familia que apostaba todo por la estética y el estatus social. Sus hermanas, Aminah y Laila, eran las estatuas doradas de su galería: ojos brillantes y lenguas afiladas. Zainab era su sombra.
El cebo no vino de una palabra, sino de un olor: el olor acre y terroso de las calles que penetraban en la casa estéril.
“Levántate, cosa mía,” la voz de su padre regañó. Él nunca la llamó
