A los ochenta años, la soledad puede ser una casa inmensa con demasiadas habitaciones vacías. Tras la muerte de mi esposo Robert, ocurrida ocho años atrás, aprendí a convivir con el silencio en nuestra residencia de Palm Beach. Mis dos hijos, David y Sarah, tenían vidas resueltas, familias propias y una cortesía distante: me llamaban religiosamente los domingos por la tarde durante cinco minutos cronometrados y se presentaban con prisa en Navidad.
Por eso, cuando Jake entró en mi vida un martes cualquiera en una pequeña terraza de café, creí que el destino me otorgaba un respiro. Se acercó con naturalidad, pronunció mi nombre y mencionó a Robert con un respeto que me desarmó. Con veinte años, modales impecables y una mirada atenta que parecía buscar respuestas en cada arruga de mi rostro, comenzó a frecuentarme a diario. Caminábamos por la bahía, cenábamos y escuchaba con paciencia infinita las anécdotas
