“Mis huellas dactilares seguían en el cuchillo”.
“Lo aprendiste ese mismo día cuando ayudaste a Martin a desempaquetar los utensilios de cocina después de su mudanza.”
“Eso les dije.”
“Perder.”
“Dijeron que era conveniente.”
“Perder.”
Apartó la mirada, hacia la pared gris. “Tengo sangre en la ropa”.
“Dijiste que Martin te abrazó cuando estaba llorando dos días antes del asesinato. Tuve un corte en la mano”.
“Nadie se lo creyó tampoco.”
El rostro de Amelia se suavizó. “Puede que alguien lo haga ahora”.
Gavin dejó escapar un suspiro tembloroso.
“Mi hija lo grababa todo sola”, dijo. “Todos estos años”.
Amelia no dijo nada.
A veces, el silencio era la única respuesta respetuosa.
A pocas puertas de distancia, Chloe estaba sentada en el despacho exterior del alcaide Mitchell, balanceando ligeramente los pies sobre el suelo. Denise estaba sentada a su lado, escribiendo con cuidado en un bloque de notas amarillas.
