Una vez, Adam había dicho sobre mí:
«A mi hermana le gusta que todos piensen que no necesita a nadie. Pero sí necesita a alguien».
Me derrumbé.
Daniel conocía partes de mi hermano que yo nunca había conocido.
Había escuchado su risa, había trabajado a su lado y recordaba cosas sobre él que para mí se habían perdido para siempre.
Y de repente, entendí la operación de Daniel.
En realidad, no se trataba de su nariz.
Se trataba del miedo.
Daniel había pasado años creyendo que no era lo suficientemente bueno para estar a mi lado. Se había comparado con Adam y se había convencido de que yo merecía a alguien más seguro de sí mismo, más atractivo y más parecido a mi hermano.
Toqué el rostro de Daniel.
—La operación no es lo que me duele —dije—. Lo que me duele es que una broma que Adam hizo antes de que siquiera nos conociéramos haya significado más para ti que todas las veces que te he dicho que te quiero a ti.
