Todo lo que hago es por él.
Esa era la frase que utilizaba cada vez que empezaba a sentirme culpable.
Mi suegra, Margaret, tiene 62 años, es cálida en esa forma anticuada que puede resultar reconfortante o tranquilamente sentenciosa según el día. Vive al otro lado de la ciudad, en la casa donde creció Daniel, y siempre se ha ofrecido a ayudar más de lo que yo he aceptado.
“A veces puedo recoger a Ethan”, me decía.
“No pasa nada. Lo tengo controlado”.
No estábamos muy unidos, pero tampoco había ninguna enemistad dramática. Solo tensión bajo la superficie. Ella creía que los niños necesitaban presencia y un padre que se sentara a la mesa el tiempo suficiente para escuchar historias incoherentes sobre el recreo. Creía que el amor también podía parecerse a jornadas laborales de doce horas y a una ambición agotada.
